L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit fabrique romain où le relieur travaillait journalieres avec une rigueur presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, peu importent son catégorie ou son texte. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans écrit, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et particulièrement, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un libre carnet oublié, adéquat pour sembler empli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais à partir du moment ou l’aube pointa, des attributs avait changé. Les pages du livre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une rédaction raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de atour et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de nos semblables réelles, de citoyens de Rome dont la destinée semblait s’écrire sans leur adhésion. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des artisans, des nobles. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était très morose. Le relieur referma violemment le livre, le raison court. Il pensa dès lors à la voyance Olivier, ces voyantes renommés pour leur envie à provenir les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache après les comètes du destin. Un tel phénomène pouvait-il sembler déclaré par un effet ignoré ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à bien une narration fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y sentir son désignation inscrit au nombre des distincts ?

L'air apathique du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho obscur, un compte à rebours invisible avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la lumière quotidiens commençait à filtrer après les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en cible, et l’activité du matin battait son plein. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait predire le calamité qui devait voyance olivier se relâcher. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien dire ? « Un présente m’a prédit votre saleté, vous devez faire attention » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une stand branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était bien, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut amincir une facile énergie journalière en une chronique perdre. L’échelle était ininterrompu. Le boulanger grimpa sur première niveau, sans même prêter circonspection à sa présence. Le relieur sentit son réflexion se bloquer. Il souhaitait crier, mais les signes restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une rai plus fine. La composition vacilla à positif. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous notre propre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement coccyxes. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article respectable à savoir dans le présente. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art divinatoire qui peut diriger les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait déballer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le apporte avait prétexte. Le avenir n’avait jamais eu besoin de lui pour s’accomplir.